Morir en primavera, en tierra de nadie falta el aire
Estrecha unas manos frías,
nada hasta expirar en lo insondable de unos ojos -como navajas
sin vislumbrar el secreto que confinan.
El verbo segrega,
retumba lejos... muy lejos,
apagado;
amenazador animal manso devora impío -por igual
voluntad,
promesa,
ser,
tiempo.
Piel,
labios,
lengua,
pestañas como palomas, en timba todo,
sepultan la primavera
el día que el consuelo demandaba diligencia bajo un delicado sol de invierno.
Morir en primavera, en tierra de nadie falta el aire
Cuerpo- pared, arranca palabras al vidrio acunado de wiski,
jirones de piel en la mesa,
a unos pocos pasos... tan lejos.
El olvido sobre cartas de barro,
surco,
grieta,
mar carcomido,
el fijo de la memoria
sangra
sangre.
Balas de punta hueca,
¡Fuego!
Voladuras de cielo,
el niño bracea a tientas en el juego.
¡Silencio!
¡Silencio!
¡Silencio!
Silente silencio.
Morir en primavera, en tierra de nadie falta el aire...
servido por salitre55
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Maldecir el beso no dado
y la perplejidad disfrazada de blanco;
maldecir el escrúpulo,
-y el espejo,
el espejo que rasga la piel-
y el lugar de la sed.
Sed, sed, sed.
Morir en un gesto,
confiar a la memoria
una porfía al infinito.
No pactar un olvido
sobre cartas de barro...
surco
grieta
mar apolillado
El fijo de la memoria
sangra
sangre,
el anhelo del encuentro
al filo de la cama.
Y… sed, sed, sed.
servido por salitre55
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La verdadera lucha
se libra contra el ego,
ésta agota, de tal suerte que,
-neuróticos atajamos por la contradicción,
para no carear con la condición más primitiva.
Alfa:
¿Qué es esta espera que regresa,
desazón que importuna el regalo?
La cuenta suspendida,
la navaja al cuello, dentelladas de piel,
beso el límite de la torpeza y el desconcierto,
como cíclope con bastón de arcilla,
un estrato dentro de otro, esparcido y débil.
Modelado de barro y tierra,
reniego de lo cumplido,
ética para desdibujar libertades,
hálito para despertar polvo
para colocar la soga al futuro rebatir
a la experencia vestida de largo.
Omega:
Un detalle escapa al plan,
metálico funambulo señero
Amputadas las piernas y ajenas al resto,
culpas a la escombrera de tu sombra,
sin mirar el reflejo -grandioso,
adoras el desarticulado eco del quebrado cículo que contiene.
Qué de la pureza, ojo de nadie,
recuerdas?
y el rutiliar de la lucidez, somnolencia...
¿es ahora cuando la luz iridiscente acierta?
...
Ser poder o ser amor.
Ser barro o ser piedra.
Todavía hay tierra en ellos...y cavan,
todavía fuentes que se agrian en el lugar que no existe.
servido por salitre55
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